No, desgraciadamente en estas líneas no encontraran la receta para lograrlo, es sólo que hoy de alguna manera llegó a mi la dirección de un interesante blog: http://blog.guykawasaki.com (requiere inglés)
Este es su sugerente título.
Si alguien tiene una receta volada o de las otras para resolver esta pregunta, por favor compártala.
La idea de esto es, por lo menos antes de seguir leyendo estas lineas, es que se conozca la historia. Así que recomiendo leer la parte anterior:
Para todos los que alguna vez renegamos o le echamos la culpa al de arriba ante un problema.
Dios tiene mano izquierda
La misma tarde que compré mi Cristo, le pregunté al anticuario dónde estaría el brazo derecho.
- ¡Oh, imposible encontrarlo! –me contestó— Y no crea usted que no revolvimos ya todo el pajar en donde estaba tirada la imagen mutilada. Encontramos, eso sí, la pierna izquierda y se la pegamos pero de la mano derecha ¡Ni rastro!
El anticuario no sabía Señor por dónde andaba tu mano derecha, pero Tú, Tú sí que lo sabes, la estás desclavando continuamente y se te escapa siempre. No, no me extraña que no la tengas, anda por ahí, invisible pero eficaz.
¡¿Quién no siente de vez en cuando, el suave roce de la mano llagada de Cristo?! Esa mano invisible que, sin llamar a la puerta, se mete en todas partes; en el hospital, en el lecho de muerte, en la oficina, en el despacho, en la fábrica, en el cine, en el teatro. Se cuela de puntillas como una ráfaga luminosa y musical. No podemos dar un paso por la vida sin tropezar con la mano de Dios. Pero tú, Cristo mío roto, sólo tienes mano izquierda.
Y me imaginé que decía, después de sentir que mi Cristo sonreía silencioso:
“Qué poco y mal me conocéis, ¿Qué sería de vosotros los hombres si yo no tuviera mano izquierda?, La tengo, pero no para evitar que me crucifiquen, sino para conseguir que mi padre no os condene, Yo no uso mi mano izquierda para salvarme de la cruz, sino para salvaros del infierno, ¿Lo comprendes ahora?”
Toda la aventura trágica y divina de nuestra vida, está en dejarnos guiar por las manos de Dios. Pero hay en nosotros un elemento difícil, esquivo, peligroso: la libertad. Y Dios la respeta misteriosamente, infinitamente.
Para conquistarnos dispone Dios de dos manos, la derecha y la izquierda que representan dos técnicas y dos tácticas. La mano derecha es clara, abierta, transparente, luminosa. La mano izquierda busca atajos, da rodeos, es cálculo, diplomacia, no tiene prisa, si es necesario actúa a distancia y finge la voz, pero aunque izquierda no es maquiavélica ni traidora, porque la mueve el amor.
Para cada alma Dios tiene dos manos, pero las emplea de modo distinto porque todas las almas son diferentes. Con la derecha, como a palomas blancas o a ovejas dóciles, Dios guiaba a Juan Evangelista, a Francisco de Asís, a Juan de
¡Se rompe una presa que arrastra mis fincas! Tengo un descuido inexplicable en el trabajo, y la máquina me siega un brazo. Íbamos en coche a 100 por hora, nos salió inesperadamente un camión, murieron en el acto mi mujer y un hijo, y quedé solo en la vida. Jamás he tenido una enfermedad, pero me dice el médico que tengo algo incurable...
Ante la mano izquierda de Dios, la primera reacción es un grito de rebeldía y desesperación, olvidamos la presa, el coche, el traidor, la muerte, porque adivinamos que ellos no tienen en definitiva la culpa, presentimos a Dios como responsable de ese dolor, que por ser tan terriblemente profundo, no puede venir de las criaturas y lógicamente nos encaramos a Dios. ¡Le gritamos, le emplazamos, le protestamos, le exigimos, le desafiamos, le condenamos! “¡PADRE…! ¡SI FUERAS PADRE, NO ME TRATARÍAS ASÍ!” Gritamos, protestamos, nos rebelamos y luego… nos quedamos solos. Y vienen las primeras lágrimas nerviosas y quemantes, y sin darnos cuenta, la primera oración. Volvemos a protestar contra Dios, contra nuestra primera oración... Sucede el cansancio, las lágrimas ya son más serenas, ya rezamos sin protestar, tenemos ganas de besar algo, ¿Qué? Oh sí, eso, ya lo encontramos, un crucifijo, y con un beso le decimos a Dios, que está bien lo que Él disponga...
Terrible, violenta, dura, implacable, pero bendita mano izquierda de Dios. Se formulan absurdas expresiones: “Bendita presa que se rompió, arrasó mi fábrica, pero me acercó a Dios, yo andaba muy lejos de Él”.
Cristo mío roto, te lo digo en nombre mío y de todos, porque todos somos valientes para pedírtelo desde ahora: Señor, si no basta para salvarnos la ternura de tu mano derecha, desclava tu izquierda, disfrázala de lo que quieras: fracaso, calumnia, ruina, accidente, muerte. Cristo, que seamos hijos de tu mano, de tu derecha o de tu izquierda.
A la cabecera de tu cama, amigo, o en tu mesita de noche, tienes un Cristo clavado en la cruz, ¿Por qué esta noche, antes de acostarte, no le besas la mano izquierda? Dios sabrá compensarte ese gesto de valor y resignación cristiana.
del Padre Ramón Cué S.J. MI CRISTO ROTO
COMPRAVENTA DE CRISTOS
A mi Cristo roto, lo encontré en Sevilla. Dentro del arte me subyuga el tema de Cristo en la cruz. Se llevan mi preferencia los cristos barrocos españoles. La última vez, fui en compañía de un buen amigo mío. Al Cristo, ¡Qué elección! Se le puede encontrar entre tuercas y clavos, chatarra oxidada, ropa vieja, zapatos, libros, muñecas rotas o litografías románticas. La cosa, es saber buscarlo. Porque Cristo anda y está entre todas las cosas de este revuelto e inverosímil rastro que es la Vida.
Pero aquella mañana nos aventuramos por la casa del artista, es más fácil encontrar ahí al Cristo, ¡Pero mucho más caro!, es zona ya de anticuarios. Es el Cristo con impuesto de lujo, el Cristo que han enriquecido los turistas, porque desde que se intensificó el turismo, también Cristo es más caro.
Visitamos únicamente dos o tres tiendas y andábamos por la tercera o cuarta.
- Ehhmm ¿Quiere algo padre?
- Dar una vuelta nada más por la tienda, mirar, ver.
De pronto… frente a mí, acostado sobre una mesa, vi un Cristo sin cruz, iba a lanzarme sobre él, pero frené mis ímpetus. Miré al Cristo de reojo, me conquistó desde el primer instante. Claro que no era precisamente lo que yo buscaba, era un Cristo roto. Pero esta misma circunstancia, me encadenó a Él, no sé por qué. Fingí interés primero por los objetos que me rodeaban hasta que mis manos se apoderaron del Cristo, ¡Dominé mis dedos para no acariciarlo! No me habían engañado los ojos… no. Debió ser un Cristo muy bello, era un impresionante despojo mutilado. Por supuesto, no tenía cruz, le faltaba media pierna, un brazo entero, y aunque conservaba la cabeza, había perdido la cara.
Se acercó el anticuario, tomó el Cristo roto en sus manos y…
- Ohhh, es una magnífica pieza, se ve que tiene usted gusto padre, fíjese que espléndida talla, qué buena factura…
- ¡Pero… está tan rota, tan mutilada!
- No tiene importancia padre, aquí al lado hay un magnífico restaurador, amigo mío y se lo va a dejar a usted, ¡Nuevo! Volvió a ponderarlo, a alabarlo, lo acariciaba entre sus manos, pero… no acariciaba al Cristo, acariciaba la mercancía que se le iba a convertir en dinero.
Insistí, dudó, hizo una pausa, miró por última vez al Cristo fingiendo que le costaba separarse de Él y me lo alargó en un arranque de generosidad ficticia, diciéndome resignado y dolorido:
- Tenga padre, lléveselo, por ser para usted y conste que no gano nada, 3.000 pesetas nada más, ¡Se lleva usted una joya! El vendedor exaltaba las cualidades para mantener el precio. Yo, sacerdote, le mermaba méritos para rebajarlo…
Me estremecí de pronto. ¡Disputábamos el precio de Cristo, como si fuera una simple mercancía! Y me acordé de Judas… ¿No era aquella también una compraventa de Cristo? ¡Pero cuántas veces vendemos y compramos a Cristo, no de madera, de carne, en él y en nuestros prójimos! Nuestra vida es muchas veces una compraventa de cristos.
Bien… cedimos los dos… lo rebajó a 800 pesetas. Antes de despedirme, le pregunté si sabía la procedencia del Cristo y la razón de aquellas terribles mutilaciones. En información vaga e incompleta me dijo que creía procedía de la sierra de Aracena, y que las mutilaciones se debían a una profanación en tiempo de guerra.
Apreté a mi Cristo con cariño… y salí con Él a la calle.
Al fin, ya de noche, cerré la puerta de mi habitación y me encontré solo, cara a cara con mi Cristo. Qué ensangrentado despojo mutilado, viéndolo así me decidí a preguntarle:
- Cristo, ¡¿Quién fue el que se atrevió contigo?! ¡¿No le temblaron las manos cuando astilló las tuyas arrancándote de la cruz?! ¿Vive todavía? ¿Dónde?¿Qué haría hoy si te viera en mis manos?…¿Se arrepintió?
- ¡CÁLLATE!
Me cortó una voz tajante.
- ¡CÁLLATE, preguntas demasiado! ¡¿Crees que tengo un corazón tan pequeño y mezquino como el tuyo?! ¡CÁLLATE! No me preguntes ni pienses más en el que me mutiló, déjalo, ¿Qué sabes tú? ¡Respétalo!, Yo ya lo perdoné. Yo me olvidé instantáneamente y para siempre de sus pecados. Cuando un hombre se arrepiente, Yo perdono de una vez, no por mezquinas entregas como vosotros. ¡Cállate! ¿Por qué ante mis miembros rotos, no se te ocurre recordar a seres que ofenden, hieren, explotan y mutilan a sus hermanos los hombres. ¿Qué es mayor pecado? Mutilar una imagen de madera o mutilar una imagen mía viva, de carne, en la que palpito Yo por la gracia del bautismo. ¡Ohh hipócritas! Os rasgáis las vestiduras ante el recuerdo del que mutiló mi imagen de madera, mientras le estrecháis la mano o le rendís honores al que mutila física o moralmente a los cristos vivos que son sus hermanos.
Yo contesté:
- No puedo verte así, destrozado, aunque el restaurador me cobre lo que quiera ¡Todo te lo mereces! Me duele verte así. Mañana mismo te llevaré al taller.¿Verdad que apruebas mi plan? ¿Verdad que te gusta?
- ¡NO, NO ME GUSTA!
Contestó el Cristo, seca y duramente.
- ¡ERES IGUAL QUE TODOS Y HABLAS DEMASIADO!
Hubo una pausa de silencio. Una orden, tajante como un rayo, vino a decapitar el silencio angustioso.
- ¡NO ME RESTAURES, TE LO PROHIBO! ¡¿LO OYES?!
- Si Señor, te lo prometo, no te restauraré.
- Gracias.
Me contestó el Cristo. Su tono volvió a darme confianza.
- ¿Por qué no quieres que te restaure? No te comprendo. ¿No comprendes Señor, que va a ser para mí un continuo dolor cada vez que te mire roto y mutilado?¿No comprendes que me duele?
- Eso es lo que quiero, que al verme roto te acuerdes siempre de tantos hermanos tuyos que conviven contigo; rotos, aplastados, indigentes, mutilados. Sin brazos, porque no tienen posibilidades de trabajo. Sin pies, porque les han cerrado los caminos. Sin cara, porque les han quitado la honra. Todos los olvidan y les vuelven la espalda. ¡No me restaures, a ver si viéndome así, te acuerdas de ellos y te duele, a ver si así, roto y mutilado te sirvo de clave para el dolor de los demás! Muchos cristianos se vuelven en devoción, en besos, en luces, en flores sobre un Cristo bello, y se olvidan de sus hermanos los hombres, cristos feos, rotos y sufrientes. Hay muchos cristianos que tranquilizan su conciencia besando un Cristo bello, obra de arte, mientras ofenden al pequeño Cristo de carne, que es su hermano. ¡Esos besos me repugnan, me dan asco!, Los tolero forzado en mis pies de imagen tallada en madera, pero me hieren el corazón. ¡Tenéis demasiados cristos bellos! Demasiadas obras de arte de mi imagen crucificada. Y estáis en peligro de quedaros en la obra de arte. Un Cristo bello, puede ser un peligroso refugio donde esconderse en la huida del dolor ajeno, tranquilizando al mismo tiempo la conciencia, en un falso cristianismo. Por eso ¡Debieran tener más cristos rotos, uno a la entrada de cada iglesia, que gritara siempre con sus miembros partidos y su cara sin forma, el dolor y la tragedia de mi segunda pasión, en mis hermanos los hombres! Por eso te lo suplico, no me restaures, déjame roto junto a ti, aunque amargue un poco tu vida.
- Si señor, te lo prometo. (Contesté)
Y un beso sobre su único pie astillado, fue la firma de mi promesa.
Desde hoy… viviré con un Cristo roto.
La foto no me favorece, pero vamos, esto no es cosolog, jajaja
He dejado esta cosa botada por un tiempo, y de repente me acordé de algo que me pidieron escribir el año pasado, para un ramo, una Autobiografía, la que a continuación presento.
Falta mucho que agregar, pues en ese entonces estuve limitado por la cantidad de páginas, sobretodo ahora que han pasado tantas cosas. No será lña gran joya literaria, pero bueno.
Desde que leí “Crónica de una muerte anunciada” de García Márquez sus primeras líneas me marcaron… ¿por qué será no?
El día en que nació Santiago Justel fue un caluroso día primaveral, un 19 de noviembre del año 1985, famoso año recordado por aquel terrible terremoto que azotó Chile. Nació en una familia especial, sus padres no eran casados y tenia un hermano, Francisco de, en ese momento, 11 años. Con sus mamá siempre tuvo una relación muy cercana, con su papá no tanto, pues era de maneras toscas y como ya veremos, no muy dado a la vida familiar y con su hermano, al principio este lo trataba un poco mal, llenándolo de apodos desagradables y a veces pegándole, pero Chago sabe que ambos se quieren mucho y darían todo el uno por el otro. Su infancia transcurrió principalmente en una panadería, la cual su papá es dueño, esta se encuentra en el barrio 10 de julio, quizá por esto le guste el barrio céntrico con esa heterogeneidad tan clásica que va desde los barrios comerciales, barrios especializados (zapatos, mecánicos, muebles, etc.) hasta barrios residenciales preciosos (República, Paris-Londres, los cités que aún abundan, sólo por decir algunos), su vida transcurrió sin muchos inconvenientes, con una infancia relativamente normal, puesto que, aunque sólo tenía un amigo en el barrio, ambos lo pasaban de lo mejor, peluseando, conversando, saliendo en bicicleta, jugando, podría decirse que ese amigo le dio una infancia.
A la edad de 4-5 años Chago (como cariñosamente le dicen a nuestro protagonista) comenzó a ir a la educación pre-escolar, en un jardín que quedaba a escasas cuadras del negocio de su papá, esto quizá le ayudó mucho, pues pese a que no recuerda ni como ni cuando exactamente, lo que sí sabe es que saliendo del jardín él leía, algo que después cuando entró al colegio notó que no era tan normal. Pero nos estamos adelantando, después de salir del jardín, lo que le tocaba ya es ir al colegio, como un niño grande, bueno, una vez más, asistió a un colegio bastante bueno que quedaba a pocas cuadras de la panadería. Chago sufrió mucho su primer día de clases, eso lo recuerda bien, se veía imponente esa masa de concreto con unas curiosas tres cruces en una torre que recuerdan el calvario de Jesús, lo asustaba la enorme cantidad de gente y cosas desconocidas y él, de naturaleza tímida, no quería entrar, prefería quedarse con su mamá, prefería que no le cambiaran su mundo, pero él no sospechaba lo maravilloso que serían esos días en el Hispano Americano y lo mucho que recibiría de esa experiencia: amigos, educación, valores, conciencia social entre otras cosas, tanto es así que él se siente hasta el día de hoy en deuda con SU colegio y sigue participando en las actividades que se realizan.
Pero, hablemos un poco del colegio, para dar un poco más de contexto, este colegio es católico y fue fundando por los padres escolapios, una orden quizá un poco desconocida, pero bastante activa en el mundo.
Después de este pequeño paréntesis, continuemos con la historia de este niño aún de unos 5-6 años, que entraba a kinder. Poco a poco se empezó a dar cuenta que le iba bien en las evaluaciones y esto quedó aún más patente a medida que transcurría los años, fue en este período, en kinder, donde hizo nuevos amigos, varios de ellos lo son hasta el día de hoy así teniendo casi 16 años de amistad, pero ya hablaremos de sus amigos, cuando sea pertinente, y claro que lo es. Entonces, Chago comenzaba a crecer, empezaba a pasar de cursos y en su colegio no había relativamente ningún problema, salvo uno y grande… todos en el colegio creían que su papá era otra persona.
Paso a explicar esto, que parece curioso, él no entendía el tipo de relación que tenían su mamá y su papá, su mamá trabajaba en la panadería y eso, pero no había ninguna relación así como familiar, ni salidas, ni paseos ni nada ni mucho menos sentimental entre ellos, quizá debido a que su papá es muy trabajólico, de hecho hasta el día de hoy no se ha tomado un día de vacaciones, en fin, entonces como no había nada a esas alturas, su mamá empezó a enamorarse de otra persona, Chago compartía también con esta nueva persona, puesto que era vecino de la panadería, le caía bien y a esa edad no se cuestionaba mucho que era lo que pasaba, sólo lo vivía y hasta ese punto le gustaba esa vida, porque con él y su mamá sí tenían vida familiar, salidas, vacaciones, algo hasta ese punto desconocido para él. Por esto entre otras cosas en su curso creían que esta persona, que llamaremos Sergio era de hecho su papá, como Chago era chico no se ocupaba mucho de aclarar las cosas, supongo que a esa altura a él no le tocaba mucho.
Podríamos decir que esa el único gran pero durante gran parte de su estancia en el Hispano, hasta que llegó a 4º- 5º básico, él no lo recuerda bien, ahí paso algo que lo marcaría para siempre: su papá, el real, se enteró de lo que hacía su mamá y ahí ocurrió lo que se esperaba, la separación de sus papas, pero esta separación no fue de la mejor manera que pudo ser, siendo el hecho más terrible que Chago vio toda la pelea y sus consecuencias físicas, algo que él hasta ahora dice no le daría a nadie y que por suerte el tiempo ha ido curando todas esas heridas, gracias a Dios su amigo de infancia, que se llamaba Xavier, lo acompañó en uno de los momentos más terribles para un niño de 9-10 años. Aquí estuvo el quiebre, su historia escolar sigue más o menos igual, pero su historia familiar cambio radicalmente, Chago, su mamá y su hermano se fueron a vivir a otra parte, su mama ahora sin trabajo se las empezó a arreglar sola para salir adelante, algo que Chago valora mucho, comenzó vendiendo joyas y llegó hasta donde se encuentra ahora trabajando, vendiendo AFP, como se dice coloquialmente. Con el tiempo Sergio también llegó a vivir con ellos y Francisco a eso de los 18-20 años se fue a vivir con su papá, llegando así a como están las cosas hasta ahora.
Pero dejamos la vida escolar de lado, volvamos a ella, a medida que pasaban los años llegaban nuevos amigos, algunos también siguen hasta el día de hoy, aunque están un poco lejos. Una vez en II medio, hubo un quiebre, el colegio, como religioso que es, invita a sus estudiantes a vivir una serie de retiros para el crecimiento personal y espiritual, comenzando estas actividades en II medio, Chago simplemente fue, “para vivirlo” como era habitual decir entre sus amigos respecto a actividades así. Y lo vivió pues, esto marcó mucho la diferencia, fue aquí donde se abrió ante sus compañeros y amigos contando todo aquello que no sabían: lo de sus papas, la manera en que sucedió, lo que lo afectó, etc. y además escucho a muchos de esos compañeros del día a día en otra faceta, también con sus problemas y con sus historias, sus cruces dirían algunos. Se pudo aceptar ante los demás para empezar a construirse de verdad, con LA verdad.
Luego de esto, en II medio también, el colegio prosiguió con sus invitaciones, ahora una actividad llamada “Comunidades Juveniles Escolapias” (CJE para abreviar) y aquí Chago también decidió participar debido a lo vivido en el retiro. Otra instancia demasiado importante para él, aquí comenzó a conocer y construir comunidad con sus amigos y comenzó a crecer como persona mucho más de lo que creía posible. De hecho, CJE le mostró el mundo ese que no sale en la tele ni en los diarios, el mundo de los que pierden, la pobreza, lo mostró dando la oportunidad de ir a trabajos de verano, algo demasiado importante y que hasta el día de hoy lo tiene “atrapado”, el mundo social y créanme si les digo que él feliz se quedaría haciendo algo por esa gente.
CJE sigue hasta el día de hoy presente en su vida, sigue yendo sagradamente a sus reuniones y sigue intentando aportar aunque sea un poco para que el grupo crezca, tanto es así que ya están poco a poco creando sus propios proyectos sociales (pequeños, pero proyectos al fin).
Cuando salió de IV medio, se vino un cambio radical, de la seguridad de sus 13 años en el colegio pasa a la inseguridad del mundo universitario, lleno de desconocidos, con cursos enormes, pero por sobretodo porque este paso significaba un paso más cerca de la adultez. Le costó encajar en este mundo, de hecho no tenía amigos, de hecho uno que otro conocido era su escasa vida social en
Hablando un poco más de esto, de
Por ahora,mientras espero fotos de mi viaje a Lican y mi próxima ida a Viña, les dejo un gran nanometraje. Alguna vez lo vi en el metro y bueno, muestra una parte de nuestra cultura chilena :P
Saludos
Besos para ti Dany :)
Aquí les dejo a falta de creatividad y tiempo un tema notable de Redolés.
Sé que es medio fome así leido, pero ya se vendrá la canción.
